Разделили всё по кусочкам. Объединили то, что по нашему мнению похоже. 
Спасибо за помощь генератору чувств и эмоций.


Жизнь.
Жизнь. Мы рождаемся, проживаем срок нашей жизни и умираем. Многие спросят, зачем тогда жить, но лишь не многие довольствуются им отведенным сроком на земле. Жизнь не была бы столь прекрасна без смерти. Смерть – рамка картины «Жизнь». Она дарит нам страх потерять жизнь, и бережное отношение. Живя мы узнаем боль, страх, любовь. Без них мы не можем жить, мы же не машины которыми управляет только программа. 
Живя, мы вкушаем яблоко, и восхищаемся этим вкусом, так что не можем остановиться. И когда оно кончается, нам остается лишь вспоминать о его вкусе, и искать ему подобный. Мы животные, живем на инстинктах. Мы ищем нашу жертву по запаху. Всячески это отрицая, и привознося себя выше животных, забывая свою биологию. Может мы и смогли построить цивилизацию, но так же мы смогли и погубить природу. Ну мы же живем. Значит надо ценить. Любить жизнь. Только она нам дает, те уроки которым не научит и наш родитель. 
Но конец очевиден. Смерть.


Любовь \\ Вера.
Вы скажете что есть на свете любовь? Ты ответишь, что это совсем не шутка. Ты, как и многие другие, веришь в любовь, и не потому, что являешься слишком самовлюбленным, а просто потому, что не считаешь это рассказом, легендой, сказкой... 
Пуская её не существует в реальной жизни. Но её не нет, как не было греческих богов, но которых все до сих пор помнят. Любовь придумали те, кто искали чего-то, что-то возвышенное, но так и не нашли, потому, что её не было. Но ведь они верили и ждали её, а как говорится это главное.
А ты веришь в любовь. Да, стоит ещё верить в такой детский сад, как любовь. Что бы верить в любовь, нужно иметь сердце, а я уверена, что то, что колотится у тебя в груди, отбивая тот мерный звук - именно сердце.
Маленький механизм, по выработке святого чувства.

Счастье.
Недалеко от большого города есть городок №1.Он так и называется №1.Жители этого городка все время ходят босиком и верят в Бога. Жители этого городка рады всем, будь ты хоть двадцать раз террорист. Они готовы отдать все, лишь бы радоваться. Жители этого городка смеются, как маленькие дети, и не знают, что такое страшная смерть.
Они не рождаются, они просто живут. Живут до тех пор, пока не попадают туда, где тепло и спокойно, где нет перепадов температуры и атмосферных бурь, комаров и соседей. Там они проводят последние девять месяцев и умерают от оргазма.
И ты был в городке №1 множество раз. Тебя там знает каждая дворняга. Ты улыбаюсь людям, а люди тебе.
Но приходит время, и городок исчезает, а ты… просыпаешься.



Предательство \\ Ложь.
Колит сердце, хотя это орган, а не генератор чувств. Он воспален. Многим. Например, как твоя любовь за деньги трахалась с твоим же другом. А он в свое оправдание может лишь заявить: "я понятия не имел, что это твоя девушка. Да и ты наверняка не знал, что встречаешься с проституткой."
И ты вспоминаешь, как округлились ее бездонные голубые глаза при виде тебя? Это зеркало ее души, в которое ты любил смотреть, но так ничего и не разглядел.
Помнишь, как она, прижимая одеяло к груди, словно щит, пролепетала столь неуместное: "Это не то, что ты думаешь!" Ну что же это еще может быть?!
Помнишь, как друг впал в ступор, наблюдая за вашей не самой типичной реакцией друг на друга? В конце концов, он же ее купил. Не украл. Не увел. Купил. Оплачено. 
А челевеческие чувства в покупке роли не сыграли.


Боль.
Тлеющий окурок, подобно сбитому истребителю, безжалостно врезается в твою кожу. Оставляет за собой ярко-красный след в окаймлении чёрно-серого пепла. Свое фирменное клеймо. Свой горячий поцелуй.
Потом, спустя дни и недели, глядя на покрытые ожогами руки, ты непременно будешь вспоминать эти мгновения. Не забудешь, как саднила душа. Как весь внутренний мир – твой величественный замок из песка смыло прибрежной волной. 
Попытка к бегству от самого себя, от своих чувств и эмоций. Наивное стремление заглушить душевные страдания физическими. Истребитель вновь заходит на посадку. Ты закрываешь глаза от боли. 
Правильно. Хватит. Эти самые глаза и так слишком много видели. Миллионы деталей. Сотни картин. 
Фоторепортаж из твоего персонального ада.


Смерть.
На улице стемнело. Осенняя ночь на столько темна, что кажется тьма поглощает всё. Даже уличный фонари блекнут в этой темноте. И листья хоть и невидны но все так же сникают вниз готовясь к своему прощальному полету. И темнота. 
Слышно только как машины спешат, проезжая по лужам. Оставляя мелодию брызг, которые никак не могут успокоиться и отдаться асфальту. Ночная жизнь города. Скорее не просто ночная, а осеннее печальная. и хочется спокойствия. 
Как будто засыпаешь вместе с природой. Сон может и долог, но есть надежда на яркие сновидения. 
Мысли рождаются в темноте осени. И они же в ней угасают. 
Но может они так и останутся гореть в чьих-то сердцах?
Ты не чувствуешь больше. Все чувства притупляются, заставляя оголившиеся, напряженные нервные окончания уснуть. Засыпаешь и ты, прикрыв глаза, уже подёрнутые едва заметной мутной переной.
Твой мир оставляет тебя, на едине с собой.



[Until the day I die]

Жизнь - великий дар, который вручается каждому из нас вне зависимости от желания. И каждый решает, что делать со своей жизнью. Одни, устав, выходят из окон, другие живут-живут, а потом инсульт и прощай. Нужно признать, что мы разными дорогами идем к одной цели. Пусть не в ногу, пусть спотыкаемся, но идем. Всем нам с рождения вынесен смертный приговор, мы знаем об этом, но пытаемся абстрагироваться от крамольной мысли.

На самом деле не важно, сколько лет ты прожил уже и сколько еще впереди. Гораздо важнее, как ты жил. Все мы ждем смерти, причем с воодушевлением и нетерпением. Мы подобны людям, стоящим на остановке в ожидании автобуса. Некоторые одеты тепло, другие полуголы, их трясет от холода... Идет гроза, и кому-то хватило места под крышей остановки, а на кого-то льет дождь. У одних билет на утренний рейс, другие успеют увидеть закат. 

Билет - наша жизнь. И как только контроллер разорвет его напополам, автобус, набитый пассажирами тронется в путь. Куда он поедет - нам неведомо. Остается лишь наедятся что там не будет грозы, и теплый ветер высушит промокших, а солнце согреет замерзших.

Ну а пока мы ждем. Одни смеются, другие плачут, но все ждут автобуса.